Tracks - Tercer cuerpo del libro SOMA (Ediciones Literal - México 2012) de Daniel Rojas Pachas

TRACKS.

"Sin música la vida sería un error." (Friedrich Nietzsche)

I hear the sound of a gentle word
On the wind that lifts her perfume through the air

“Beach Boys - Good Vibrations”

JOY DIVISION

“Love will tear us apart”

Ahora sólo tengo lápiz para dedicarte este lecho

y <> en todas esas niñas anónimas que te han amado sin piedad y con una crueldad muy requerida en estos días…  y puede que entre aquellos cuerpos inmemoriales, que han dado forma y mesura a tu ancianidad precoz…

Podamos sucumbir…

¿Qué  hago?

Te juzgo en silencio.

Las  semillas reposan en la cólera de viejos muebles…

y  llora tú cabeza… mojada por historias de padres que nos  dejaron demasiado temprano…

sigo pensando por qué escribo. Por qué te escribo. Por qué, sigo pensando.
ando ansiosa. esta semana ha sido extraña. ya es domingo. otra vez la cuestión del tiempo. las obsesiones.
algo así es la identidad de la que hablas? porque no entiendo.
quisiera seguir escribiendo. algo me detiene. sé que soy yo. pero no sé cómo. lidiar con ello. detener

…odio el juego de las palabras. vámonos a suiza a pintar casas. vámonos a un templo budista a arreglar jardines. construyamos un barco para irnos.

Obligados a ser nuestros propios progenitores -durmiendo el vómito que ha dado forma a esa multitud de cuerpos en un  contrabando y cambio de parejas sin rencor-

Aún tengo el brazo en la garganta.

Revueltas las emociones

busco recrear todos los diálogos al margen…

escribir podría ser una manera de jugar (qué juego es este que estamos jugando?) o resguardarse (y por eso la peligrosidad de la lectura)

 aunque aquello fue más bien una catarsis. duelen las articulaciones cuando se sale de la zona confortable. y salir es tal vez la única verdadera manera de dejar de ser normales. Yo a veces quisiera salir corriendo. pero eso es más una huida con el pretexto de libertad.

tú te sientes libre cuando viajas? o cuando llegas a tu destino o cuando vuelves? Qué tal han ido todas esas horas de movimiento continuo? o hay paradas ocasionales?

y perdidos aquellos instantes de infantil consternación,

dudé de mi propia sexualidad como una tarea de escritura mal ejecutada…

-A  tientas, entre fuertes brazos sin rostro-

descubro con violencia y por error,

la intimidad de la carne y el placer de la mirada en los dedos.

AT THE DRIVE-IN

“embroglio”

“Amanece. / Se abre el poema. / Las aves abren las alas.
(…) La ciudad despierta.
La ciudad se levanta.
(…) Se abren puerta cartas. / Se abren diarios
La herida se abre”.

Lo previo (((escrito)))

ha sido un ensayo de nacimiento.

…

Sin pies o manos

retina como caldera y un cuerpo que abre paso

Barthes dice contemplar la lucha libre “con asombro y predilección este artificio deportivo, sometido en su estructura misma, al asíndeton y al anacoluto, figuras de la interrupción y del corto circuito”

…

La calle,

a fuerza de motos repleta con violencia.

Payasos a ciento-cincuenta kilómetros por hora,

de un lado ponen a prueba la rabia

del otro suena el gong

y ella,

pierde control…

Otra historia de hermanos que se interrumpe: Hah! ¿No te gusta lo que escuchas eh? ¿Te hace enfadar? ¿Y qué piensas hacer al respecto? Bien, Kaneda ¿QUÉ PIENSAS HACER AL RESPECTO?

Edificio de palabras… disparos quiebran rostros y la maquinaria… un cartel inmenso de Cola antecede  la ciudad de neón…

toda una experiencia el vivir aterrado ¿no es así? Eso es ser un esclavo.

El paisaje de esta factoría (una lágrima bajo la lluvia) no es más que una clausura,

y ella…

un tráfico de revelaciones pospuestas

como el sonido para un ciego,

como ebrias miradas que mienten ante un origami de unicornio…

…

Por encima de cerros, plástico y verbo…

Un replicante, la pandilla, un torpe niño y el detective,

van pariendo el dolor…

Todos esos momentos, se perderán en el tiempo…
 

BRAINIAC

“martian dance invasion”

No obstante, / todos ellos se apropian / de una imagen fugitiva / que sostiene la escritura / como caligrafías de las nubes:

voces siguen como nocturnos machetes.

Una mano amiga que traiciona lo único que parece verdadero

el ruido de copas - Los cubiertos salvajes cercenando la carne

y otra vez y cuantas veces sea necesario… vale preguntar…

¿Dónde está la carne?  - ¿Es verbal la realidad?

Y quién puede hacerse cargo de ello

ni siquiera todos los fantasmas que me ayudaron a crecer,

que arrastraron mis párpados sobre sus hombros

¿Lo ves, Igby? Siento esta gran, gran presión cayendo sobre mí. Está constantemente cayendo sobre mí. Me está despedazando.

Quisiera tener un doble para charlar con estupidez infantil

y dejar este pesado esqueleto,

la máscara de niño corriendo…

oculto en el armario esperando que alguien extrañe su ausencia.

La medianería del aire me ofusca…

Las llamadas inconclusas…  Esas miradas de lastima y las invitaciones a ser parte

-¿cómo estás?, ¿te sientes bien? ¿qué te parece el clima? - es que él… él es callado y me encanta su paz… tan triste mi niño… pobre mi niño tan raro…

La vida como un funeral, una despedida en tercera persona con muchos narradores decidiendo cuál es el paso a seguir por su bien…

Por la comodidad del infierno en sus ojos…

Yo digo que ardan / Sin intentarlo / Sin quererlo… el mundo puede acabar en la sobremesa, durante el postre, antes de tomar un sitio en la cena…

que caiga la cabecera, los bordes.

Todo puede desplomarse, la loza fina, los vasos que por años se han reservado para una visita ejemplar… la supremacía del vicio,  la horca hecha a la medida de las lenguas, la cortesía, el aplauso, la risa fácil, el amor sintetizado en frases de cartón, la pieza musical, los pasos aprendidos, perdidos, la fórmula para decir adiós y contestar el teléfono… - pásame el salero – ¿puedo repetir el plato?… -

Todo puede cubrirse de niebla y puntos… (((…))) frases sin razón aparente…

El mundo puede volverse una consonante muda…

Toma aire antes de sumergirte

Siempre serás de cualquier modo,

un pez dentro del hombre fuera del agua…

VELVET UNDERGOUND

“after hours”

We're just a million little gods causin' rain storms turnin' every good thing to rust.

Todavía sufrimos esta fugacidad de la palabra.

Encaramados a la transparencia de juegos que a nadie importan

esperando a un amigo (a)

que pueda definir a golpes

Si es posible, si algo le interesa,

esta negligencia de errar a mordiscos, devorando a regañadientes la artificialidad del canto sin música y la retórica fuera de todo compromiso…

Todavía enjuagamos el sudor en camisetas percudidas y jeans bambas comprados en alguna feria fronteriza…

Y estrangular los verbos, a la luz de tales menesteres, no parece gran cosa,

El esfuerzo termina por convertirse en  un remedio barato a la hora de joder la médula del ocio

Y silbar en  la (su) oreja  recitando frases sexys de reconciliación… 

Es la alquimia más imbécil de todas

y ¿para qué seguir en ello como la larva sobre la carne?

¿Acaso hay goce?, ¿no te arrepientes de haber dado vuelta en aquella tonta esquina dejando al  azar… trajes, cenas y corbatas?   -Al menos yo lo hago a cada segundo-

Y me asomo al balcón… incluso si este es imaginario y la ciudad a sus pies un poema que se abre y cierra…

Y por mucho que un sueño terrible baje y haya que arremeter con furia sexual en contra / no a favor de la lectura,

en algo se soluciona este inoperancia de respirar a tranco largo…

y en cuartos color pastel, pasados a perfume barato / escuchando una cumbia a lo lejos y ruidos de  niños  gritando y ambulancias que compiten en alaridos…

puede que se esconda la explicación de tanta inopia insensata.

Construir ante el letargo la imagen de uno mismo corriendo semidesnudo en un círculo reducido para evitar esas pesadillas de círculos aun más estrechos…

Andar sin pasos  y no llegar por mucho que se corra en el aire.          

No aprendiste acaso la única lección importante de niñez.

Coyote nunca mires abajo cuando estás en el abismo de un gran cañón…

LOS MOJARRAS

“triciclo perú”

Era el final de los noventa… ¿recuerdo esa época?… era un pendejo y fue el último viaje que hice con mamá a cualquier sitio… tuvo que ser Lima y Fujimori todavía era presidente, hoy las cosas son aún más absurdas, oscuros personajes re-aparecen con mayor poder y tribuna… Una prueba viva de lo imbécil de la gente y lo poco originales que somos. Como decía en una entrevista Reinaldo Arenas… vaya manera de demostrar que en América el tiempo y la memoria a largo plazo no existen… Me acuerdo del paquetazo, el tren eléctrico, el terrorismo y todo aquello de lo que se hablaba y respiraba cuando vivimos acá a fines de los ochenta. Me encantaba Mónica Santa María, en realidad todas las minas de nubeluz. Fue una época extraña… recuerdo la música de 90 segundos… puto Vangelis, no lo puedo escuchar sin sentir nausea… pienso en Abimael Guzmán, Tarata… el racionamiento eléctrico y los motores a gasolina sonando para que pudiésemos tener luz y las máquinas de la fábrica de mis viejos siguieran produciendo… un pequeño burgués… todo se resume y comienza allí… un pequeño burgués anclado a la figura de Flaubert alega Sartre… yo con cueva tenia a los thundercats.

y (((…)))

recuerdo esas mañanas, demasiado frágil para estar en el patio con los otros niños, enajenado viéndolos jugar a la pelota, ausente desde un ventanal de la sala de clases mientras dibujaba y escribía algunas historias, más bien re-escrituras de los dibujos que veía en esos días, los halcones galácticos, los thundercats, el super agente cobra y el festival de los robots… episodios que luego interpretarían mis gijoes como actores de un guion nunca acabado… fue un tiempo confuso, sentirse como un pez fuera del agua con un conocimiento temprano de la muerte diría Chinasky, tener que aprender a respirar de modo pausado por culpa de ese estúpido asma, demasiado resguardado, casi un niño burbuja. -No corras, cuídate de sudar y no te agites que te hace mal.- Exonerado de educación física -oye y ¿por qué tú no juegas con nosotros?- -estoy enfermo- -déjalo está fallado- parte de otra burbuja, una privada, en una ciudad violenta, demasiado rápida para un pobre asmático. No conocí la calle hasta las quince, mi mundo era como esas fantasías de Kate Winslet en criaturas celestiales, con todo y Orson Welles incluido, sólo que en mis sueños el viejo Welles era la voz de Unicron,  una cabeza gigante de robot con unos bigotes muy parecidos a Ming, el enemigo de Gordon en los defensores de la tierra, tragándose todo a su paso, igual que el miedo en mi casa, miedo a que un día me olvidara de respirar o simplemente no pudiese hacer llegar aire a mis pulmones y callera fulminado por las fiebres… y cómo pasar por alto las frotaciones, los inhaladores, las vacunas y los costosos tratamientos y el telón de fondo, los otros niños en el colegio, normales, corriendo en los patios que hablaban de espacios inaccesibles y risas que no compartiría jamás – los orígenes del  inadecuado social del mañana – y qué hay del miedo al terrorismo, los márgenes del encierro, ese que todos compartimos… los apagones, los disparos a lo lejos, las sirenas, los adelantos de noticias que mostraban entre comerciales de salvado por la campana o Ulyses 31,  cuerpos desmembrados siendo subidos a la parte trasera de una camioneta, una sabana roja, húmeda aún, mujeres llorando, una voz que denuncia y pide ayuda al gobierno, caídas de torres eléctricas que ocasionarían nuevos apagones y una nota que hablaba de Volkswagens, escarabajos como el que tuvo mi madre durante esos años en Lima, cientos de autos sustraídos para luego ser utilizados como coches bomba afuera de un edificio de la PIP y de repente la evasión, comerciales anunciando las nuevas figuras de las tortugas ninjas que podías comprar en tiendas Wong… no habían demasiadas opciones… era mejor vivir fuera, en cualquier sitio… lejos, quizá en esos incipientes guiones, en la poesía… en algunas palabras inútiles que podían salvarte aunque fuese un rato…

Recuerdo haber leído… “creo ver lo que vi es una creencia y de improviso es cierto, lo estoy viendo pero en otro lugar. Y ¿por qué en otro? Más bien todo en un sitio sin lugares ni estables perspectivas ni, en fin, nada….”